Моему знакомому, который приехал в Запорожье из Москвы к друзьям, было как-то неспокойно. Они все сделали для того, чтобы его успокоить. На вертолете они с ним полетали. Рыбы половили. Бизнесом позанимались. И все равно он маялся.
Он даже мне позвонил и спрашивал, почему так. Я ему объяснил, что это его мятежная русская душа дает о себе знать в самый неподходящий, как обычно, момент.
По-моему, он меня невнимательно слушал.
Потом он позвонил мне поздней ночью.
— Все тоскуешь? — спросил я его.
— Да нет, — сказал он. — Нормально. Только комары закусали.
Оказалось, он уже не в Запорожье. Оказалось, он в 250 километрах от Запорожья. Столько же ему осталось до Ялты. Они сидели вечером и прикидывали, что неплохо бы сейчас оказаться, например, в Крыму, и даже очень неплохо бы. Там бессознательные крымчане побеждают несознательных американцев, там «Крым без НАТО», а свято место пусто не бывает. И мой знакомый сказал, что можно же сесть в машину и через три часа быть в Ялте. Его друзья посчитали своим долгом усомниться в этом. Конечно, они поспорили.
Через четверть часа он уже сидел в раллийном «порше джумбало», который ему благородно выделил один из его временно безработных друзей, и ехал в Ялту.
Колесо он пробил ровно на середине пути. Была глубокая ночь. Он оказался один в сивашской степи. Он открыл окно машины. Воздух оказался гуще, чем он думал, потому что состоял из комаров.
— Ну и как тебе там? Помощь идет? — спросил я его.
— Наверное. Говорят, могут вертолет прислать. Но знаешь, я никуда не спешу.
— Но ты же спор проиграл, — удивился я.
— Проиграл, — согласился он. — И комары закусали. И ночь. И бездорожье все-таки очень странное здесь. Есть уже хочется. Это, наверное, и есть мое счастье.